Histórias de amor são como borboletas: você consegue ver, pode até tocar, mas se você tentar guardar uma pra você ela simplesmente morre. Tem que saber admirar de longe
Nuno Boggiss

Foge, borboleta!
Os homens aproximam-se
os seus exércitos.


Run, butterfly!
Men are coming,
their armies


Allez-y, papillon!
les hommes s'approchent,
leurs armées


Corre, mariposa!
Los hombres se acercam,
sus ejércitos.

Casimiro de Brito

A borboleta no silêncio fala,
na flor sorvendo o mel que a alimenta;
e, ao sugar o nectar se contenta,
mostrando as cores de perfeita escala.

Depois, no vento que a conduz e embala,
no gosto de voar que experimenta,
sem saber do bailado que apresenta,
nem que aos humanos faz festa de gala.

Assim, ao poeta basta algum perfume
ou um simples sorriso de acolhida
para tornar mais doce o seu viver.

E, em mostrar seus versos se resume
o de mais importante em sua vida
que é de, também, ao Sol espairecer...

(Desconheço o autor)

Os beija-flores já chegaram.
Vem aos poucos, grandes, pequenos, azulados, esverdeados,
com seu vôo em linhas retas, para cima, para baixo...
Ainda não se deixaram fotografar, são muito rápidos.
Ou a fotógrafa fica embasbacada olhando pra eles,
sem tempo de pegar a máquina fotográfica...
Enquanto isso, as borboletas se divertem.

(Desconheço o autor)

Foge, borboleta!
Os homens aproximam-se
os seus exércitos.


Run, butterfly!
Men are coming,
their armies


Allez-y, papillon!
les hommes s'approchent,
leurs armées


Corre, mariposa!
Los hombres se acercam,
sus ejércitos.